Poema ciento sesenta y seis

La luna arrastra su sombra

hasta volverla una

impureza de la forma,

una disidencia calcada,

o la limpieza de su parecer.

Por momentos muda

y otras despojada de vetas,

también abriga el descuido del silencio;

aunque sin la piel vaga del ayer.

En el minuto siguiente del ayer contiguo,

se esconde o se libera de espacios sin perfil,

y de la parábola

de un reloj sin horario.

Todo se mantiene atrapado en una maraña

de caminos armando ecos,

ordenando el sentido de la noche,

la equivalencia que la rige,

y la voluntad de una forma

arrastrando infinitos,

o acaso pesadillas cosidas en la voz.

                                     Santiago Hussni